aperto a mão gorda de um que está de volta
ouço do outro sobre o filho quase do tamanho do meu
o carioca ganha minha simpatia no ato da sua rebeldia
dirigem bem
não me cobram nada
meu coração ainda não sabe bem
tem sede de mudar o mundo

A mulher na sombra do poste

Primeira trama

Isabel pousou a agulha e a linha. Saiu pela porta fina e pôs-se na rua a esperar. Guardou antes um pedaço pequeno do trançado feito quando o sol nascia, a linha cobria apenas seus dedos do pé.

Aguardou ali, quase sumindo na sombra escura do poste.

O primeiro homem parou, desceu e sumiu com ela pela porta pequena do poste, encolhendo a barriga.

-       As tardes passam quentes esses dias, não é mesmo Isabel?

-       Receio que sim. Deseja um pouco de gelo para acalmar o calor?

-       Mas promete me aquecer depois.

Muitos minutos e Isabel voltou a por-se na sombra, que lhe cabia inteira.

Na hora comum, o próximo veio e com ela adentrou a casa e, mais um pouco, o corpo.

-       As noites caem cedo por aqui, não é mesmo Isabel?

-       Receio que sim. Deseja que ligue o abajur para parecer mais dia?

-       Me garante acordar antes da noite.

Assim que a noite apresentou-se Isabel acordou o homem que saiu rua escura.

Ela sentou-se na cadeira, com agulha e linha e seguiu trançando até que as linhas chegassem até o tornozelo.

Deitou-se até dormir, os dois pés agora tinham meias.

Segunda trama

É que Isabel se mudara há pouco tempo. Naquela rua o movimento era bom e o barulho era pouco. Ficava de lado para a rua até as uma. Depois de lado para o poste. Garantia assim que os dias passassem menos duros e algumas vezes sentava-se em um banquinho.

Essa casa nova era maior, localizada dentro do poste, na rua central, frente ao mar.

Lá o movimento era bom e o barulho era pouco.

morri de amor por itapuã
quando te vi
surgir daquele mar
falar daquele mar
entrar naquele mar
se benzer como um menino
e mergulhar no canto das pedras
na lambida do sol

ode aos 28

7+7+7+7 =

vinte e oito
me anunciaram um coração tranquilo
e a memória ainda agitada
do último ciclo de sete
olha para o agora e se entrega sem pedido
vinte oito
vou ao lado do companheiro
carregando nosso menino
e nossos sonhos
todos eles
como preciosos que são
vinte e oito
os caminhos são nossos pés
e saberemos andar
por todo terreno
por todo afeto
por toda aventura
vinte e oito
e me surge no peito
uma vontade que não me é estranha
mas que ficou adormecida
para dar conta da vida
a revolução silenciosa se inicia.

vê-las passar
fitar
em um tipo de sentimento
que é anuncio
que é partida

ao estar longe
dizer-se longe
permanecer longe
ao lado

abismo onírico
abismo do cansaço
abismo de conhecer

a imaginação agride
tantas belas passeiam
quase grita para que a deixe
o abandono do amor trás
a beleza do mundo escancarada
de saudade não se morre
invisível se torna de tanto amor tranquilo

Versão 1

"No abaeté tem uma lagoa escura."

Dorival corria nas areias alvas que faziam moldura para lagoa de Itapoã. Descia rolando nas terras brancas e caia na agua gelada, alma da chuva e dos rios , se arrepiando todo.

Olhava as lavadeiras, moças bonitas e coloridas, roupas limpas, braços fortes... se apaixonou.

Eis que um dia, correu a notícia que Maricotinha, sua pequena, tinha sido levada pela lagoa, engolida pelo redemoinho e puxada para bem fundo das águas escuras.

Desesperado Dorival correu até o terreiro e ajoelhou-se defronte Mãe Menininha implorando que lhe ajudasse a recuperar Maricotinha.

- Oxum. Peça para Oxum devolver sua amada.

No sábado, dia de Oxum, de peito liso e calça branca,capoeira, gritou alto, ressonando por toda Salvador: Erieiê ô ! Erieiê ô ! Erieiê ô !

Se jogou nas águas pretas e afundou, afundou. A Lua namorava a lagoa, deu sorte. Já no fundo, perto da areia que não se toca, nem com os pés, viu flutuando Maricotinha.

Com as flores amarelas, os espelhos e a champagne clamou para Oxum que deixasse levar de volta sua amada.

Oxum, porém, pediu algo a mais em troca.

Nove meses depois Dorival se jogou nas águas com seu primogénito no colo.

- Eis ele, Oxum. Me devolveu a amada e prometera que cuidaria do parto e o fez. É um menino bem grande e é seu.

Oxum pegou o infante no colo, sorriu e decretou.

- És homem honrado. A partir de hoje a lagoa se chama Abaeté. Toma teu filho de volta. Em troca quero que fundes uma festa, que me tragam oferendas e que leve a Bahia na voz, que será mais forte que trovão.

Dorival emocionado voltou e cumpriu todas as promessas.

Rascunho para a versão 2.

Para lembrar:

- Dorival tem um filho com a lagoa

- O filho cresce, cresce

- Toda vez que ele fala a terra treme

- Cresce tanto que não cabe mais na lagoa, foge

- Oxum sai para procura-lo

- O encontra chorando defronte ao mar

- Yemanjá comovida com a dor do rapaz o transforma em uma pedra

- Oxum, para não morrer de saudades do filho implora que Yemanjá ao menos o deixe cantar

- Yemanjá concede o pedido

- A pedra ronca em Itapoã

o meu amor

Leva o dorso quase sempre nu
Tem o peito aberto
É intenso no que sente
Ama e guarda rancor
Diz que guarda rancor
Mas ama principalmente 
Faz graça, inventa nomes
As vezes quer se mudar para longe
Quer furar poços
Admira o amigo da floresta
Tem teorias sobre si mesmo
Presta atenção nos sonhos
Diz que nao sabe
Mas as vezes sabe que é bonito
Sabe do seu poder de seduzir
Sabe como pegar, acariciar e cheirar
Sabe o lado que lhe favorece na foto e no palco
Se arruma de um jeito seu
Chama atenção onde passa
Corta as roupas e quer achar um corte de cabelo
Usa pulseiras todos os dias
Usa colares Alguns acham que é de santo
É da Bahia de todos os santos
Parece saído de esparta
É meio grego, meio arabe
É grande e tem fala segura
Muitos o vêem como pai 
As vezes chora quando pensa no pai
Briga com a mãe em um amor que é enorme e abraça a mãe muitas vezes
As vezes passa uns dias triste
Toca violão e canta
Cada vez mais alto
Cada vez mais bonito
Carrega o bebê e o faz sorrir
Sente dor no calcanhar
Mas logo passa
Sente saudade da praia e da vida perto do mar
Mas nao sabe bem onde quer morar agora 
É essencialmente belo e justo
Mergulha, caça o peixe, trata e cozinha
Leva o dorso quase sempre nu.